PRIMAVERA INFERNAL

Hace casi un año (22 DE Marzo 07) que tuve el privilegio de asistíir a un concierto de Nick Cave en el Teatro Cervantes de Málaga; en un palco, cómo un señor. Empezó para mí una primavera que recordaré siempre plena de excitación, a nivel personal, profesional y musical, el elemento globalizador por excelencia.

3 meses después escribí la letra de PRIMAVERA INFERNAL, mi tema favorito de los Ginger Lynss. En ese lapso de tiempo me pasó absolutamente de todo, particularmente a nivel personal, aunque también a nivel musical. Empezó la rueda festivalera, y mi ritmo de trabajo se multiplicó por siete. Hice miles de fotos, recorrí miles de kilómetros, y empecé a oler a quemado lentamente. De manera muy intensa. Mi primavera fantástica, poblada de sensaciones poderosísimas, y trufada de conciertos sin fín, empezó a trocarse en un lento pero progresivo infierno, que culminó en un septiembre negro, después de haber recorrido 7 mil kilómetros por las carreteras españolas.

El 31 de Junio cubrí mi sexto concierto de los Stones en El ejido, Almería. Un concierto fantástico, en el que pude oír Midnight Rambler y Bitch en directo por primera vez. Para entonces la letra de PRIMAVERA INFERNAL ya estaba escrita. Es una historia sobre paquetes que están envueltos en envoltorios brillantes, y los enormes riesgos que corre uno si decide aventurarse a desenvolverlos.

Vuelve la primavera, y con ella los festivales, los paquetes que más brillan en todo el verano. Toca Bjork en el Ola Festival, Elton John y Bob Dylan en Murcia (¿?) y... ¡los Sex Pistols en el Summercase¡¡¡.¡ HORROR¡ En mi mente se forman imágenes de multitudes hacinadas que idolatran a dinosaurios trasnochados, hypes británicos de turno, infumables deyeis y resto de espantosos especimenes, todo ello mientras te clavan hasta por respirar, y no toca ni un solo grupo español, a no ser que sea electro-moñas-dance-popmoderno. ¡YA BASTA¡. Esto no tiene absolutamente nada que ver con el rock ´n roll, es jodido MAXIMUM POP, el guión soñado por alguna espantosa revista de tendencias. Nunca más quiero pasar por la inenarrable experiencia de ver a FatboySlim agitando maracas mientras 50.000 tíos hasta las patas de todo bailan un remix tecno de un tema de Cream. Quiero que los Cure se disuelvan de una puta vez, y que a los Chemical Brothers les caiga un rayo encima, y que el Rock In rio siga celebrándose en Río on Saturno, pero no en Madrid. Que el recinto del FIB y la audiencia al completo sean abducidos por un platillo volante, que un huracán asole los dos emplazamientos del Creamfields, y que los miembros de Kiss cojan una salmonella que les provoque una diarreba que les impida tocar en el Kobteasonik.

Basta, joder. Que se hagan conciertos pequeños en garitos de playa. Que los concursos maqueteros celebren sus finales en verano. Que los ayuntamientos se gasten dinero en que los grupos de sus ciudad no tengan que colgar los instrumentos durante 3 meses por cojones. Que los freaks de toda la vida monten festivales de rock ´n roll de verdad (el Bestial C o el Grande Rock, por decir dos a bote pronto). Que no vuelva a ser una Primavera Infernal.